Isadora e a Mágica da Farinha Voadora

A cozinha da vovó não tinha relógio, mas tinha tempo. Tempo de sobra.

Isadora estava em cima de um banquinho de madeira, com um avental que batia em seus joelhos. Diante dela, uma tigela enorme de cerâmica amarela.

— Agora, a farinha, Isa. Mas tem que ser como uma chuvinha de neve — ensinou a vovó, com suas mãos enrugadas e quentes segurando a peneira.

Isadora pegou a caneca. O cheiro de manteiga derretida e açúcar mascavo já estava no ar, prometendo biscoitos deliciosos.

Ela virou a caneca. Mas a mão escorregou.

POF!

A farinha não caiu como neve. Caiu como uma avalanche. Subiu uma nuvem branca que cobriu os cílios de Isadora, o nariz da vovó e até o pote de biscoitos em cima da geladeira.

Isadora congelou. Ela estragou tudo! A cozinha estava branca. Ela olhou para a avó, esperando uma bronca.

Mas a vovó espirrou. Atchim! E, quando abriu os olhos, eles brilhavam de riso. A vovó passou o dedo na bochecha enfarinhada de Isadora e marcou um pontinho no nariz dela.

— Agora você é um biscoito cru! — riu a avó.

As duas começaram a rir, uma risada que vinha da barriga. Elas amassaram a massa assim mesmo, fizeram formatos tortos de estrelas e corações. Quando os biscoitos saíram do forno, dourados e cheirosos, Isadora provou um. Tinha gosto de açúcar, mas, principalmente, tinha gosto de felicidade bagunçada. Ela aprendeu que os melhores momentos na cozinha não são os perfeitos, são os que a gente lembra rindo.