Beatriz e a Caixa de Papelão Intergaláctica

A chuva batia na janela do apartamento com um ritmo chato: Tlec, tlec, tlec. O céu estava cinza, da cor de um elefante triste.

Beatriz estava jogada no tapete, suspirando. Os brinquedos eletrônicos estavam sem pilha, a TV não tinha desenho bom e o tédio pesava em seus ombros como uma mochila cheia de pedras.

— Mãe, não tem nada pra fazerrrr! — reclamou ela.

A mãe apareceu na sala carregando uma caixa de papelão enorme, onde tinha vindo a geladeira nova. — Tem certeza? Eu achei que isso aqui fosse uma nave espacial modelo X-2000.

Beatriz olhou para a caixa marrom. Tinha cheiro de papelão e fitas adesivas. Ela se levantou. Pegou seus gizes de cera.

Em dez minutos, a caixa não era mais marrom. Ela tinha botões vermelhos desenhados nas laterais, uma janela de pilotagem cortada com tesoura sem ponta e um turbo-propulsor feito de rolo de papel higiênico.

Beatriz entrou na caixa. O espaço era apertado, mas aconchegante. Ela pegou uma peneira da cozinha e colocou na cabeça: era o capacete.

— Contagem regressiva! — gritou ela. — 5, 4, 3, 2, 1… Decolar!

Ela começou a balançar a caixa de um lado para o outro. Vruuuuum! A sala de estar sumiu. O sofá virou uma montanha de Marte e o gato dormindo no tapete virou um monstro alienígena gigante.

Beatriz viajou por três galáxias antes do jantar. Ela percebeu que a bateria mais potente do mundo não se compra na loja; ela mora dentro da nossa imaginação.