O vento parou de repente. A linha na mão de Bryan ficou frouxa, morta.
Ele olhou para cima. Sua pipa de dragão verde não estava mais voando. Ela estava enrolada, trágica e imóvel, nos fios pretos do poste de luz.
— Ah, não! — gritou Bryan, batendo o pé no chão.
Ele puxou a linha. A pipa nem se mexeu. Estava presa nas garras do “Gigante de Concreto” (o poste).
Bryan sentou na calçada, emburrado. A tarde de domingo estava estragada.
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Foi quando seu avô chegou, caminhando devagar com sua bengala. — Perdeu o dragão, meu filho?
— O poste comeu ele, vô.
O avô sentou ao lado dele. Tirou do bolso um pedaço de papel e dobrou rápido. Fez um aviãozinho. — O dragão ficou preso para vigiar a rua lá de cima. Agora, precisamos de um piloto para o resgate do humor.
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O avô lançou o aviãozinho. Ele voou torto e bateu no nariz de Bryan. O menino riu. Eles passaram o resto da tarde fazendo aviões de papel e apostando corrida na calçada. A pipa continuou lá em cima, balançando, mas Bryan nem ligou. Ele descobriu que perder um brinquedo é chato, mas ganhar uma tarde com o avô é insubstituível.
