A madeira do braço dele rangeu quando ele tentou coçar a cabeça. Nhec.
O Boneco de Madeira olhou para suas pernas. Eram duras e pintadas de amarelo. Ele não tinha pele macia como o velhinho Gepeto, que esculpia brinquedos com cheiro de serragem e carinho.
— Eu queria correr e sentir a grama — suspirou o Boneco.
— Cuidado com o que deseja — disse uma vozinha fina. Um grilo verde, de terno e cartola minúscula, estava sentado em seu ombro. — Para ser um menino de verdade, primeiro você precisa aprender a ouvir seu coração de madeira.
— Mas madeira não tem coração! — retrucou o Boneco. E, plec, o nariz dele cresceu um centímetro.
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O Grilo riu. — Tem sim. Toda vez que você ama alguém ou fala a verdade, a madeira vira vida.
O Boneco pensou em Gepeto. Sentiu um calorzinho estranho no peito duro. Ele correu para abraçar o pai, sem se importar se as pernas rangiam. Naquele abraço, ele não sentiu madeira; sentiu amor. E isso já era ser de verdade.
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