Num rio grande da Amazônia, de água morna e cor de café com leite, morava um botinho chamado Caju.
Caju era pequeno, gordinho e brincalhão. Gostava de pular atrás dos peixinhos, tchibum!, e de soltar o ar pelo buraquinho de respirar que tinha no alto da cabeça: pfuuu.
Só tinha uma coisa que deixava o Caju chateado.
Ele era cinza.
Cinza não tem graça
A mãe dele, a Dona Rosa, era cor-de-rosa. Rosa-chiclete, rosa de flor de jambo, um rosa que brilhava quando o sol batia na água.
Os tios eram rosa. O vô era tão rosa que parecia uma melancia nadando.
E o Caju? Cinza. Cinza feito nuvem de chuva.
— Mãe, por que eu não sou rosa?
— Porque você é filhote, meu amor. O rosa vem com o tempo.
Mas o Caju não queria esperar tempo nenhum.
Numa manhã, ele ficou boiando de barriga para cima no meio do rio, parado, parado, tomando sol.
— O que você está fazendo, Caju? — perguntou a Ana, a menina ribeirinha que passava todo dia de canoa, remando com o pai. Chuá… chuá…
— Estou ficando rosa! — disse ele, de olhos fechados.
Ana riu tanto que a canoa balançou.
A cheia
Os meses passaram, e a chuva caiu, caiu, caiu. O rio foi subindo, subindo, até entrar no meio da mata.
Era a cheia.
Agora as árvores ficavam com o tronco dentro da água, e os peixes nadavam entre os galhos como passarinhos. Lá do alto, as frutas caíam no rio: ploft! E o tambaqui, um peixão de boca grande, vinha correndo comer.
Ali dentro, a água era ainda mais escura. Caju mal enxergava o próprio focinho.
— Mãe, eu não consigo ver nada!
— Então escuta — disse Dona Rosa. — Faz assim: tec-tec-tec.
Ela soltou uns estalinhos baixinhos e bem rápidos. O som foi pela água, bateu num tronco e voltou.
— Ouviu? O tronco respondeu. Quando os olhos não alcançam, o ouvido enxerga pela gente.
Caju tentou. Tec… tec… Não ouviu nada. Tentou de novo. Tec-tec-tec. E, bem fraquinho, alguma coisa voltou.
— Mãe! A árvore falou comigo!
Perdido entre as árvores
Uma tarde, quando o céu já estava alaranjado, um cardume de peixinhos prateados passou correndo. Caju foi atrás. Vush! Virou para um lado. Vush! Virou para o outro. Passou por baixo de um galho, entre duas raízes, deu a volta num tronco grosso…
E parou.
Os peixinhos tinham sumido. A mãe tinha sumido. Em volta, só água escura e tronco, tronco e água escura.
A noite chegou. Os sapos começaram: cróc, cróc. As cigarras zuniam lá em cima: zíííí. E o Caju sentiu a barriga ficar pequenininha de medo.
— Mãe? — chamou. — Mãããe?
Ninguém respondeu.
O caminho de volta
Caju quis chorar. Mas lembrou.
Quando os olhos não alcançam, o ouvido enxerga pela gente.
Subiu para respirar, pfuuu, mergulhou e fez:
Tec-tec-tec.
Da esquerda, o som voltou rapidinho: tronco perto. Tec-tec-tec. Da direita, voltou devagar: caminho aberto. Caju virou o pescoço, dobrou o corpo e passou entre duas raízes sem encostar em nenhuma.
Tec-tec-tec. Mais um caminho. Tec-tec-tec. Mais outro.
Foi assim, estalinho por estalinho, que ele saiu da mata alagada. E, quando chegou ao rio aberto, ouviu duas coisas ao mesmo tempo.
Um assobio comprido e conhecido, fiiiiiu, que era a mãe chamando.
E o chuá, chuá de uma canoa, com uma lanterna balançando e uma voz de menina:
— Dona Rosa, olha ele ali!
Caju nadou o mais rápido que conseguia e encostou o focinho no focinho da mãe.
Rosa de pouquinho
Dona Rosa não brigou. Só nadou do lado dele, bem coladinha, enquanto a lua aparecia por cima das árvores e desenhava uma estrada de prata na água.
— Você achou o caminho sozinho — disse ela.
— Mas eu ainda sou cinza — suspirou Caju.
A mãe olhou bem para ele. Bem de pertinho. E sorriu.
— Olha a ponta do seu focinho.
Caju virou os olhos para baixo. Lá na pontinha, quase sem dar para ver, tinha uma manchinha rosada. Pequenininha, do tamanho de uma semente de açaí.
— Viu? Está chegando. Cada coisa no seu tempo.
Caju deu um pulo de alegria, tchibum!, e depois se aninhou do lado da mãe. A água estava morna, a mata cantava baixinho, e ele foi fechando os olhos, embalado pelo balanço do rio.
De verdade
O boto-cor-de-rosa é o maior golfinho de rio do mundo e vive nos rios da Amazônia. Os filhotes nascem cinzentos, e o rosa aparece com o tempo, principalmente nos adultos. Os machos costumam ser os mais rosados.
Como a água desses rios é escura, o boto usa a ecolocalização: solta estalinhos e escuta o eco que volta das coisas, igualzinho ao que o Caju aprendeu. E as vértebras do pescoço dele não são grudadas, por isso o boto consegue virar a cabeça para os lados e nadar entre as árvores da floresta alagada na época da cheia.
Hoje o boto-cor-de-rosa está na lista de animais ameaçados de extinção da IUCN, e a poluição dos rios e a caça estão entre os perigos. Na Amazônia, ele também é personagem de lendas antigas, contadas há muitas gerações.
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